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网暴（第2页）

指缝间渗进浴室潮湿的水汽，后槽牙咬得太紧，太阳穴突突跳着疼。手机在洗手台边缘震动，瓷砖上的凉意顺着脚心往上爬。那些没来得及擦干的水渍，此刻像无数双窥视的眼睛。

所有挣扎都像坠入深海的石块，连水花都没溅起就消失不见。各种资料在抽屉里摞成小山，律师函复印件被翻得卷了边，可社交平台上的谩骂依然像野草般疯长。每次划开锁屏都需要屏住呼吸，好像这样就能将所有的恶意隔绝在外，但新冒出的红点总会刺破好不容易筑起的心理防线。

她还是没有哭，她直到现在才发现情绪的宣泄或许比忍耐更加重要，但是她甚至连哭泣的感受也没有，只是觉得整个人游历在情绪之外。

事情发酵的第二周，窗外的世界静止在模糊的灰色里，她已经忘了现在是星期几。

窗户半掩着，潮湿的空气凝在玻璃上，泛出一层淡淡的水痕。街道上没有人，连夜班公交车的轰鸣都安静了。空气里浮动着食物油烟未散尽的余味，混着她洗衣液的气息，从半开的窗缝渗进来，落在她赤裸的肩膀上，凉得像是沉在水底的石头。

评论区异常安静。不仅没有新增的恶评，连原本铺天盖地的辱骂都变得稀薄。她点开搜索框输入自己名字时，手指关节因过度用力而发白，指尖敲下最后一个字母的瞬间，她的心脏猛地收紧了一下，像是被细密的丝线勒住。

搜索栏里，原本高居榜首的攻击性词条，此刻正蜷缩在联想词末尾。她甚至得再输入几个字母，才能看到它的影子。

热度最高的帖子仍在，但转发数永远停在了4千左右，点赞量像卡住的进度条。私信列表里，未读消息归零的界面干净得刺眼。举报中心整页的已处理提示闪着不真实的绿光，处理速度比她提交时的自动回复快了不知道多少倍。

不只是没有新的恶评，甚至连原本充斥着她评论区的污蔑和冷嘲热讽，也像是被什么东西从水底拖住了一样，变得迟缓、模糊，如同被潮水冲上岸的死鱼，翻着苍白的肚皮。连曾经发过相关视频的营销号，也有部分将她的澄清视频做成了解说，甚至连标题都换成了‘事情反转？’‘让子弹飞一会儿’之类的句式，像是在刻意淡化最初的攻击。视频下的评论区也变得诡异地整齐，最早那些煽风点火的账号仿佛集体噤声，取而代之的是大批冷静分析的发言，有人开始为她喊冤，也有人说着些：“一早就觉得这是场猎巫”的话。

她刷到一个几天前还在咬着她不放的账号，此刻改口称‘我们只是吃瓜，不该站队太快’。再往前翻，那些曾经用尽恶意的评论，有些已经消失了，有些则改成了意味不明的省略号，像是刚从血迹上擦去指纹的凶器。

她盯着屏幕，眼睛酸涩得厉害。

有人先一步替她做了决定。

胃部突然抽搐，这个认知比看到谩骂时更令人窒息，此刻的举报页面像被篡改的游戏程序。那些需要反复拉扯的流程突然变成自动通关模式。指节抵住突突跳动的太阳穴。这不是她熟悉的流程，在她前二十多年的经历里，她那朴实的刻板印象被无数次强化过：普通人维权的正确姿势应该是佝偻着背，在流程迷宫里反复碰壁，直到锐气磨成合规的钝角。

当手机疯狂震动的时候，她发现自己正在屏住呼吸。这大概是被网暴训练出的应激反应：每次接客服电话前做深呼吸，直到她的手不再发软。但这次听筒里传来的不是机械的推诿，而是完美复刻的致歉模板：“姜小姐，您好，我们是平台安全管理团队的工作人员。”

电话那头的声音礼貌、疏离，带着精确的职业腔调：“关于您的举报，我们已全部受理。我们非常重视您的诉求，同时也深感抱歉，给您带来了困扰。”

她握着手机，指尖在屏幕上无意识地收紧，手机贴在耳边，她能感觉到自己的颈侧开始发热，而掌心却仍是冰冷的。电话那头的人耐心地等了一会儿，继续补充道：“平台对于您的情况十分重视，后续如有需要，可以用这个号码随时联系我们，相比开放的热线，这样对您来说可能会更高效。”

她的嘴唇干裂，舌尖触碰到细微的死皮，却没用牙齿咬掉。

她眨了一下眼睛，指尖贴在冰冷的手机屏幕上，微微颤抖了一下。这句话背后表达的意味太熟悉了，姜柳芍的嘴唇微微张了张，嗓子干涩得几乎发不出声音。但她没有问，她只是沉默了一瞬，低声说了句：“……谢谢。”然后挂断电话。

手机暗下去的屏幕映出她蜷曲的指节，常年敲击键盘磨出的薄茧在晨光里泛着蜡质的光。指甲缝里的咖啡渍开始发痒。昨天凌晨，她蜷在电脑椅里逐帧截取辱骂视频时，速溶咖啡在马克杯底结成的褐色残渣，此刻正在胃里翻涌，逼得她想吐。

窗外的晾衣绳在风里摇晃，衣服投下的影子像吊死的自己。

她好像终于明白黎成毅曾经看她的那种眼神，这么看来似乎那些过于羞辱性的怜悯并没有错。那是一种程序化的宽容，像银行柜员看着客户反复填写作废单据，像地铁安检员目送乘客掏空所有口袋，一种被规则规定好的悲悯，温和而无可动摇。她曾过分讨厌黎成毅镜片后的目光，认为那是居高临下的施舍，以为所有事情都能够靠自己扛下来，就像过去的二十多年那样。

她想过最坏的情况，她计算过自己能承受的范围，她一遍遍告诉自己，事情会过去，她只需要咬牙坚持，像她过去所有经历过的苦难那样。但当时间一天天过去，她发现自己不再敢点开评论区，手机一震就心跳骤然加快，夜里惊醒时喉咙发干，像被什么东西堵住了呼吸。她害怕接电话，害怕看到新邮件，害怕每一条可能带着不怀好意的私信。她的生活在变小，变得局促，变得压抑，变得像某种带着狭窄出口的玻璃箱，而她被困在里面，呼吸都变得克制。

她憎恶这种救赎方式远超过最初的伤害：她本该感谢这场无声的庇护，感谢风暴被平息，感谢一切都归于沉寂——钱债可以用加班偿还，人情债可以折算成餐标，而如今，连愤怒都被打包回收，像一张无人兑换的支票，价值归零，她甚至不知道自己该向谁索要一个解释。

没有道歉，没有解释，没有公正，没有澄清。事情不是被辩驳的，不是被处理的，不是她通过任何方式争取来的，而是被摁住，被压制，被命令着冷却。那些在论坛上叫嚣着要扒光她的人，忽然集体哑火，连一句后续的声音都没有。被删除的不只是她的污蔑者，而是她过去这些天内的所有挣扎，所有愤怒，所有想要为自己争取公平的努力。

这或许才是阶级最锋利的切面。它不留伤口，却比任何刀刃都精准。不是银行卡余额的浮动，不是代步工具的品牌，甚至不是她浆洗得发白的白大褂与量身定制的西装。她始终被困在规则之下，兜兜转转以为拼尽全力就能找到出口。

她以为自己走出了那道门，甚至以为自己已经彻底摆脱了那些曾让她憎恶的枷锁。

但此时此刻积攒的所有骄傲都在溃散：去往首都的车票、奖学金证书、第一份广告商的通告费、论文录用通知、熬夜整理的维权材料，那些她逃出的证明此刻都成了废纸篓里等待粉碎的残渣。

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